E sai cosa trovo ancor più detestabile?
Il fatto che tu sappia scrivere, lo sai fare fin troppo bene.
Già, sei la musa e la poetessa.Ah,paradosso.
Luci cianotiche, cibi in scatola, lettere.
                          E’ tutto molto bello, sai? Troppo per poterlo accogliere in due mani senza farsi scalfire. E se la bellezza mancasse in quel momento, avrei sempre la memoria; non posso guarire da questa “estetofilia” (?)



Non parlare se non devi rivolgerti a me, ti prego. Non perchè qualcun’ altro non lo meriti. Non dico che io sia l’ unico a cui si debba dedicare qualcosa di bello…No, lo dico. Sono l’ unico, inequivocabilmente...E il risultato non muta.
Ma lui non scriverà niente, stanne certa. No, non starne certa, sappiamo entrambi che è migliore di me.
Hai sbagliato persona.
Sei allegra, o fingi. Ma sei in prigione, e credi che scrivere di lui possa risvegliarti dalla tua indole...ma tu sei quell' indole, e non puoi sfuggurvi.
Non credere in ciò che credi, anche se non puoi farne a meno adesso.
Oppure credici. L’ eloquenza di una sillaba, gli stati di gioia. E’ così che si va avanti, finchè l’ abitudine non diventa verità…
Forse il postino non busserà mai più.
Forse la notte non si consumerà in un attimo.
La perfezione di un libro sta nella lingua, quella del mondo, nelle persone.
Le catene si fanno sentire anche quando non ci sono. La loro assenza, spesso, è più pesante.